В этом мире преступников не сажают за решётку. Их отправляют на передовую — в штрафные отряды, где они сражаются с демоническими полчищами. Это и есть их приговор. Погибнешь — и твоя душа будет возвращена обратно, снова и снова, пока не истечёт срок наказания. Смерть здесь — лишь короткая передышка.
Ксайло из отряда 9004 давно смирился с этой бесконечной каруселью. Он видел, как рассыпались в прах его товарищи, чтобы потом, с проклятиями на устах, подняться из пепла. Он сам терял счёт своим смертям. Пока однажды, в разгар боя среди руин древнего храма, перед ним не предстало видение.
Это была не демоница. Её свет был слишком чистым, слишком болезненным для глаз, привыкших к копоти и крови. Теоритта, богиня угасающего света, смотрела на него не с высоты своего величия, а с тихой, смертельной усталостью. Её голос прозвучал прямо в сознании, заглушая рёв битвы.
«Защити меня, — прошептала она. — Они хотят погасить последнее пламя. А ты… ты уже ничего не боишься потерять».
Ксайло, чья рука сжимала зазубренный клинок, готовый встретить очередного исчадья, замер. Предложение божества звучало не как честь, а как ещё одно проклятие. Но это был шанс. Шанс сражаться не просто за отсрочку казни, а за нечто, что, возможно, стоило больше, чем его бесконечно возобновляемая жизнь. Он кивнул, не произнеся ни слова. Его война только что обрела нового врага и, возможно, первый за долгие годы смысл.